Sage-Chanteur ! La blague ! Ni sage, ni chanteur, troubadour alcoolique, libertin sous couvert de foi et poète une fois l'an ! Que son nom soit donné le plus vite possible à toute la gestapo, qu'on déménage sa carcasse anonyme sous les plus viles ronces des jardins oubliés. Là sera bien sa place. Berk ! Sage-Chanteur qu'il se fait appeler...
Maître-Chanteur, oui ! Nous aurions compris le sobriquet. N'est-ce pas l'autre soir qu'il a compté fleurette à je ne sais quelle étrangère fragile, à peine majeure, naïve et belle, venant d'un pays où l'on croit les Français romantiques ? Ah ! ouiche, ouiche ! il a chanté ce soir-là, entraînant comme un rugbyman pas frais la jouvencelle pleine d'espoir dans un lit pervers ! Et elle, elle a déchanté la défleurée quelques semaines plus tard quand le chantre, récitant un missel de rupture bien rôdé, a dégagé sa polonaise ingénue qui croyait au mariage ! Ce n'est ni la première, ni la dernière. Encore heureux qu'il soit seulement hétéro car je n'aurais pas donné cher du cul de quelques lycéens mignons et curieux... amis de lycéennes aventureuses qui ont découvert l'amour par la porte de sortie de ce bien mal nommé Sage-Chanteur !
