Finito Le Cher Disparu, un roman de 48 d'Evelyn Waugh, un satiriste anglais bandeur d'aristocratie.
Ca parle d'un émigré britannique en Californie qui va se trouver mêlé à l'enterrement d'un de ses proches dans une sorte de cimetière (en apparence) utopique pour petits bourgeois américains. Ca permet de se moquer du rapport distant de ce peuple avec l'art, le goût, les manières et le sacré, autant d'éléments complètement étrangers, pour l'auteur, de leur sphère de sensibilité.
C'est un livre malin, avec du wit, et qui se montre assez méchant, voire cruel dans sa fermeture - cruel dans le tier "on se fout de la gueule de la personne qu'on pousse au suicide parce qu'elle est pas assez calée en lecture" -.
En tant que satire il ne réinvente rien mais c'est efficace et la noirceur porte des gants qui ont l'hypocrisie d'être transparents.
Note à moi même : ne jamais lire se livre! Auteur : Judith Fumio Le livre est un livre sur le développement personnel sous fonds d’humour ! Un très bon livre ! Je les achète sur Amazon
J'ai terminé "Katie" de Michael McDowell : Se lit très bien on a constamment envie de connaître la suite.
Je viens de commencer " Les Joueurs de Titan" de Philip K Dick : J'ai lâché "Simulacre" à cause de la multiplicité des points de vue. J'y reviendrai sûrement dans quelques mois, j'espère que celui là ne partira pas dans tous le sens. J'ai également eu du mal à finir "Coulez mes larmes dit le policier" à cause de son ventre mou. J'aime beaucoup cet auteur mais j'ai vraiment du mal avec sa manière de développer ses histoires.
J’ai (re)lu l’ombre des innocents de René Manzor. Je suis plutôt mitigé, il s’agit d’une simple course-poursuite de 400 pages, laissant un sentiment d’ambiguïté à la fin.
Je lis le roman de Jim de Pierric Bailly, bon c’est pas de la très grande littérature mais les personnages sont attachants Et ensuite j’attaquerai Soleil amer de Lilia Hassaine
Je suis revenu à László Krasznahorkai, comme à la bonne époque des hypes du fouroum, avec le dernier écrit de lui ayant été traduit en France sauf erreur de ma part : Petits travaux pour un palais.
Dans un délire un peu bartlebien mais sous amphet paranoïaque, on suit dans une centaine de pages (dont les 37 premières ne contiennent qu'une longue phrase) le flux de conscience halluciné d'un bibliothécaire, Herman Melvill sans -e, obsédé par une tritinité composée de Melville, de Lowry et de l'architecte Lebbeus Woods. Il erre dans Manhattan, pris dans une terrible révélation sur la nature conceptuelle de l'espace, qui va le mener à essayer d'échafauder le projet du palais du titre, une bibliothèque éternellement fermée cachée dans un immeuble de la ville, devant à la fois sacraliser et préserver du monde une idée pure du savoir.
C'est un journal d'un fou, mélangé avec ce qui pourrait être une Fiction borgesienne et du Joyce, en même temps qu'une espèce de biographie minimale des personnages cités plus haut.
